Пусть музицировать заставит жизни проза,
И хоть на пианинах не обучен,
Среди гримас метелей и мороза,
Играю я на всех вещах подручных.
Я игогошу, как большое пони,
Я музыке куплетов не жалею,
Для какофонии моих симфоний,
Ногой могучей сотрясаю батарею.
Бутылки бью пустые и не очень,
Похмельно громко целый день икаю,
И пылесосом тоже, между прочим,
Фурчу, когда мамане помогаю.
Я дирижером (это ведь неплохо),
Оркестр соседский возглавляю томно,
И посреди вечерних ахов-вздохов,
Стою неколебимым мощным комом.
И иногда мне кажется, я круче,
Всех оперных и джазовых историй,
И я могучее любой могучей кучки -
Певец дворовых русских территорий.
Но так не любит озорная фуга,
И мой мотив наивный и природный,
Когда рыдает милая подруга,
В плечо уткнув свой мягкий нос холодный.
Когда болит нечетко и негромко,
Когда неясно где и что болит,
Когда она в межкомнатных потемках,
Мне что-то грустно, тихо говорит.