Стучится старость в дверь мою.
А мне нужна былая сила.
Старухе грубо говорю:
"Тебя придти я не просила."
В моей душе цветы цветут,
И что увяло, мне не мило,
На холст морщинки не падут,
Пишу портреты я правдиво.
Прекрасной девы поворот,
И грудь, и всё что сзади,
И чувственно открытый рот,
И собранные в узел пряди.
В картине жизнь я задержу,
Моё желание подвластно.
А дверь открыть я погожу,
Пришла Костлявая напрасно.