Последний мой день уходящего лета…
Остывшее солнце. Нахлынувший дождь.
Печаль, постучавшая в двери с рассветом…
Ну, что ж ты стоишь, всё никак не войдёшь?
Так зябко. И кутаясь в старенький свитер,
Я эту прохладу спешу уловить.
Природа слезами дождя вся омыта…
Печаль, ну, о чём мне тебя попросить?
Я знаю, его заберёшь ты с собою,
Последний тот день – он остался один.
Погаснет он в небе распятой звездою.
И август-бродяга мне станет чужим.
Ну, что это лето на память оставит?
Лишь пару оттенков чуть сладостных грёз,
Которые, впрочем, так скоро растают,
Не приняв моё сожаленье всерьёз…
А я же жалею о том, что проходит
Твоё ощущение, лето, поверь!
И что-то созвучное этой погоде
Вбирает в себя он – последний тот день.
Печаль, подожди, дай мне с ним попрощаться,
Седым вдохновеньем заполнить альбом
Тех глупых стихов, что уже даже снятся,
А я всё пишу их – зачем-то, о чём…
Назойливый дождь. Он уже раздражает.
Промокшему августу тошно насквозь.
И он, торопясь, руку мне пожимает,
Как будто в конец припозднившийся гость.
Уходит…
Печаль же со мной остаётся,
А с нею пока и последний тот день…
Рассвет. Серый дождь. И остывшее солнце.
И осень вздохнёт вдруг у самых дверей…
/31.VIII.2008 г./