Седой старик, сутуля спину,
Несет промасленный мешок.
Я наблюдаю всю картину,
В окно, мне видно хорошо.
Развалиста его походка,
Слегка склонилась голова,
Лицо не брито, есть бородка,
А волосы, как грива льва.
Одет он простенько, но чисто,
Обут в простые «керзачи»,
Все в нем, как-будто, неказисто,
Похож на воск и гарь свечи.
Но, в нем видна былая сила,
И по осанке, по плечам,
А жизнь, видно, «потрусила»,
Не придираясь к мелочам.
Лицо понуро, взгляд усталый,
Но, что-то, видно, есть внутри,
И, он не «бомж», не одичалый,
Он человек, но на «мели».
Возможно, он в младые годы,
Был выдающимся певцом,
Но жизнь, при помощи природы,
Его вдруг сделала отцом.
И он, забросив увлеченье,
Отдал все силы для семьи,
Чтоб в старости, для упоенья,
Его же внуки петь могли.
Но жизнь по-своему решила
И он остался жить один.
А, чтобы жизнь не торопила,
Он сам слуга и господин.
Так рассуждал я, глядя в спину,
Вдруг ощутив под сердцем грусть,
Дай Бог, такому «господину»,
А я к делам своим вернусь.
2016г.