Игла

          


Мой  друг  уж год  как  на  игле
он  прячет фэйс  за воротник
вдыхая иней  на   стекле
сутулясь в 30  как  старик
он  одинок  его  друзья
давно  уж выпали  в осадок
процентов  сорок – чистый  яд
и взгляд не выражает  взгляда
мы с ним  бредем  по  Пешков – стрит
его деньгами  кто-то  греет
он покупает  себе  шприц
и на глазах  моих стареет
я не  могу  ему  помочь
чтоб  справиться  с дурной  привычкой
он любит  сумерки  и ночь
и  курит  прикурив от спички
мы с ним доходим  до  метро
он исчезает в темной  пасти
живьем  пакуя  себя  в гроб
живущий в принципе  отчасти

1989.