Сырая площадь. В бронзовых руках
у статуи монеты всех достоинств.
Здесь тихий звон с ближайших колоколен,
срывает с уст влюбленных ряд признаний,
в такой же степени, как быстрая строка,
вдруг обрывается на знаке препинанья...
Начало марта. Солнце здесь не светит.
Тревожит чувство, что из рукава
жизнь вытекает вмиг до полусмерти.
И свет в полупустом прибрежном доме,
едва заметный, в бесконечных тратах,
не порождает и частицы радуг
внутри тебя (с известным всем проворством).
И если здесь во мраке не утонешь,
то самой светлой точкой - будет простынь.
И первый, кто решит бежать, - на счастье,
возьмет всю мелочь в бронзовых ладонях,
с надеждой никогда не возвращаться.