***
Человек бежит на месте,
У него свой странный путь,
Представления о чести,
И сомнений жутких ртуть.
Каждый день одна проблема-
Бесконечная тоска.
Он решает теоремы
С пистолетом у виска.
Но ни боль его, ни слезы
Не изменят будний бег.
Пред лицом банальной прозы
Слаб обычный человек.
16.12.16