Ночь выела кошачьеми зрачками безлюдные
улочки. Одинокий ряд фонарей. Я закурил.
Ночь грациозной пантериной осанкой плавно
двигалась: изящно и легко. "Пошёл на ***!" -
раздался вопль. Меня обматерили. Это был
человек с лицом, будто у него *** вырос
на лбу, а он и вырос. Ахматова бы впечатлилась.
Мы познакомились. Он представился Смоктуновским.
Мы пошли пить. Пили час. Смоктуновский захотел
отлить. Прошло двадцать минут, тридцать, сорок.
Я начал беспокоиться. Я пошёл его искать.
В туалете его не было. Он будто бы испарился.
Лишь на полу лежал пятнадцати сантиметровый
*** с двумя волосатыми яйцами.