Твоя рука на линии волос,
на шее, на четвёртом позвонке,
казалось, отвечала на вопрос:
[м]не жить?..
Кружила птица вдалеке,
тревожной заражала немотой
тебя, меня, сплетение теней...
И воздух нежил лёгкие больней,
и был рассвет болезненный, спитой.
Рисунок скул... и пальцами, дрожа,
тепло вбирала и сбирала дань —
за то, что бесконечно уезжал...
Сырых ветвей уродливая скань,
вплетённый привкус, и зерно, и зернь
дождя, бордовых почек...
И озноб:
когда от нас исчезнет даже тень,
таким же утром-заревом ко мне
внезапно, сладко, холодом в спине
вернётся всё — от запаха до снов...