Сколько чистых, белых листов
в этой толстой тетради стихов!
Это жизнь моя — поле в снегу,
это ветер на каждом шагу
заметает следы и столбами встаёт
на пути, не пуская вперёд.
Это смерть моя — лес вдалеке.
И войду я в него налегке.
И как друга деревья там встретят меня
на закате тяжёлого дня.
И высокие сосны, вставая из тьмы,
скажут мне: "Ты такой же, как мы".
Это — небо над вечной зимой
и над замершим лесом. Домой
это светлый и радостный путь.
Белый ветер безжалостный пусть
заметает следы и столбами встаёт.
Это небо — бессмертье моё.
1984