Там, где русло твердеет до дна,
где вскипает снегов молоко,
полнострунно звучит тишина,
вековечный нисходит покой.
в бледном небе слоится заря,
полоса золотая дрожит...
мы поверили в смерть – это зря,
этим мы обесценили жизнь.
мы доверились снам, будто сны –
не деяние, а естество...
слышишь? это толчок тишины,
без которой творенье мертво.