Краски засохли,
Палитра в пыли,
Сиены и охры,
И банки белил.
Кисти облезли,
Мольберт повело,
Бремя болезни,
На плечи легло.
Взгляд его тоньше,
Светел и сух,
Только он больше,
Не чувствует рук.
Внутренней боли,
Не будет конца,
Нет худшей доли:
Бессилье Творца.