Надо теперь, как минимум, пережить еще одну ночь.
Утром холодный кофе, душ, две затяжки и затушить.
Знаешь, я не смогу ничем тебе больше помочь.
Ничем. Кроме как скучать и безумно тебя любить.
Помнишь, я обещал быть с тобой? Не просто слова.
Может, стал больше курить, или мне просто кажется так.
Но без тебя иногда так кружится голова,
Так тяжело разобрать в голове моих мыслей бардак.
Главное - не жалеть. И больше тебя не желать.
Но в пепельнице - окурки твоих ментоловых в алом.
И так тяжело заставлять себя не вспоминать
О той, для кого я пишу. И кого мне всегда будет мало.
А ты перечитывай строчка за строчкой мои стихи.
Мы вместе скользким по лезвиям наших вен.
И пусть день за днём я расплачиваюсь за грехи,
Лицо своё разбивая о бездушность стен.
За шею тебя кусать, обнимать тебя, задыхаясь
От сладкого яда твоих любимых духов.
Я каждую ночь от этого сна просыпаюсь.
Без четверти пять. Карандаш. Пара новых стихов.
Иголкой вспороть, разорвать эти швы, распустить,
И снова прижечь сигаретой, чтоб не кровоточили.
И я понимаю, что мог без тебя бы жить,
Но всё же скучаю. Я правда скучаю. Очень.