Вот, привыкаешь как-то к суете,
К обилью мелких дел и мелких мыслей,
И кажется, что в этой тесноте
Нет места для утерянного смысла.
Но чуть перо касается листа,
Как отлетают напрочь все заботы,
Житейская не давит суета,
А чувства отправляются в полеты.
Ложатся на доверчивый листок
Твои восторги, вздохи и сомненья –
Неповторимый жизненный поток,
Рождение в душе стихотворенья!