***

Вечерами по улицам хмурым
К парку тихо идёт господин.
Он не видит прохожих фигуры,
Тридцать лет он живёт один.

Нет, не грустен, не угадали,
Не несчастен он, снова увы!
Если б летопись жизни узнали,
То быть может, и поняли б вы.

По аллеям идёт он неспешно,
Что-то тихо бормочет себе.
Вроде этого: "Знаю, конечно,
Так угодно, похоже, судьбе.

Тридцать лет я живу одиноко,
Что ж, порою случается так.
Кто-то скажет, что это жестоко,
Кто-то вовсе ответит - пустяк...

Я же вижу в том смысл, и знаю
Что однажды свой ключ золотой
Словно птицу за хвост я поймаю,
Ну а прежде я да, холостой..."

Он пройдет вдоль пруда, в тиши ночи
На скамейку присядет, и вдруг
Во весь голос свой как захохочет,
И по новой начнет этот круг.

Знают так-же, что ходит он с книжкой,
"Фауст" Гёте, поэмы, стихи.
Их открыл для себя он мальчишкой,
Так и вырос среди чепухи.

Временами с мечтальным взором,
Устремлённым куда-то ввысь,
В разговоре клеймил он позором
Всех твердиших ему "Женись!"


Очень странный, воскликнет читатель,
Может быть, только нам ли судить?
В каждом дремлет романтик, мечтатель,
Хоть не всем так-же хочется жить.


Он пройдёт по аллее, и вскоре
Вновь по улицам хмурым уйдёт.
Никогда не познает он горя,
Счастлив тем, чем на свете живёт.