Дорогие друзья!
Под данной публикацией любой автор сайта Стихи.ру, чья страница зарегистрирована
не позднее 1 октября 2015 года, может оставить свой шорт-лист.
Он должен быть оформлен следующим образом:
1 место - № стихотворения
2 место - № стихотворения
3 место - № стихотворения
4 место - № стихотворения
5 место - № стихотворения
6 место - № стихотворения
7 место - № стихотворения
8 место - № стихотворения
9 место - № стихотворения
10 место - № стихотворения
11 место - № стихотворения
Стихи, соответственно, получают от 11 баллов до 1 балла.
ПО ЭТОМУ ЖЕ ПРИНЦИПУ СУДЯТ РАБОТЫ И АРБИТРЫ!!!
В конце голосования ведущие подведут общий итог.
Оценка народного голосования является составной частью всех оценок,
влияющих на результаты финала,
если в голосовании примут участие не меньше 7 авторов.
Если количество проголосовавших будет меньше,
то результат не будет влиять на итоговую оценку.
При подсчете итогов голосования арбитров финалисты
получают баллы в соответствии с занятыми местами.
Народное голосование продлится до получения оценок от всех арбитров.
==========================================
1. Слово
Я – слово, отработавшее смену
в унылом цехе ругани и склок,
я – слово, завершающее сцену,
в которой следом щёлкает курок.
Я – слово, изречённое в попытке
пройти по краю с правдой на весу,
но, в ливне фраз промокшее до нитки,
тепла ничьей душе не донесу.
Я изначально, может быть, такое,
что даже бриллиант – не ровня мне,
но ни ума, ни чувств не беспокоя,
неотвратимо падаю в цене.
И, превращаясь в серую рутину,
ложусь в чуланы памяти комком,
как будто наспех слеплено из глины
тем, кто с гончарным делом незнаком.
И если ты сюда заглянешь в щёлку,
то дверцу следом лучше не тяни:
здесь много слов, но только что в них толку,
когда не теми сказаны они.
===================================
2. Дачное
Неказистых домиков гряда
Вдоль забора выстроилась в ряд.
Кое-где дымок смолит едва –
Баньки топят.
Только детвора
Ждёт отмашки побежать к реке.
Дачники находят свой приют
В деревеньке Кзыл-Байрак.
В руке
У меня ведёрко. Я на ключ
Ледяной воды набрать пойду,
А потом с друзьями в городки
Поиграть.
А можно взять уду –
И ершей – пусть руки коротки…
На поляне вечером гармонь –
Под жужжанье тучных комаров.
Эхом отзовётся дальний гром,
Подгоняя с пастбища коров.
Не заметишь, и колдунья-ночь
Челюсти сомкнёт, и чернота
Поглотит деревню, и гумно, –
Темнота, как в норке у крота…
Звёзды, пробудившись, распахнут
Синеву своих бездонных глаз, –
Ненадолго, – бдительный петух,
Горло чистя, растревожит нас…
• Кзыл-Байрак – небольшая деревушка на Волге
===================================
3. ***
А мой отец лишь для добра и жил,
Ни славы не имея, ни достатка,
Ни той напористо-когтистой хватки,
Что есть у современных воротил.
А вот сейчас — не выйти за порог:
Как будто все невзгоды возвратились,
И боли долгих фронтовых дорог
В натруженных ногах соединились.
"Жить для добра, наверное, старо, —
Согревшись у печи, отец вздыхает, —
Необходимо ли сейчас добро,
Когда его, как будто мяч, пинают?
Дожить бы до еще одной весны,
Но почему-то по ночам нередко
Смоленский лес, расталкивая сны,
Стучит в окно простреленною веткой".
===================================
4. ***
Мы верить в любовь отвыкли, слепив себе божество
Из месива небылиц, нелепиц…Да всё пустое…
Не плачь по волшебной тыкве, не стоит она того,
И оное волшебство, поверь, ничего не стоит.
Старается фея-вечер, натужно стирает быль,
Дыханием холодит, в душе оставляет дыры.
А помнишь, горели свечи в потёмках твоей судьбы?
И было теплей груди, и не было векам сыро…
Мы грели друг другу руки, сжигали в пожаре губ
Тела, чтоб взлететь потом, воскреснув в протуберанце.
Но сыпалась боль разлуки искринками на снегу,
Что, падая за окном, кружился в холодном танце…
===================================
5. Стихи одного сна
1
В теплушке уснёшь на товарных путях,
В составе, весь день простоявшем по зною,
И спишь, и какой-нибудь видишь пустяк,
А поезд поехал, вихляя спиною. –
Уже он успел разогнаться, дрожа
На полном ходу, и, не метя в пророки,
Метается в клетке вагонной душа,
Боясь ненароком отстать по дороге...
2
Ребёнком ты волен туда убежать,
Где можно, как тёплый кусок каравая,
За пазухой годы свои подержать,
Себя – за глаза – в старике узнавая.
И смотришь, не веря, досужую быль,
Что жжёт, как вода ключевая в ушате...
Проснёшься – и плачешь... И всё позабыл...
И бабушка скажет: «Не спи на закате...»
===================================
6. Сумбурное письмо
В слова слагаться буквы не хотят,
Но я сейчас от этих букв зависим.
Прости, что отвечаю невпопад
На ласковость твоих сердечных писем.
Сумбурность мыслей, обостренность чувств,
Мне без тебя, родная, не до смеха.
С тобой я очень встретиться хочу
И постараюсь вскорости приехать.
Сегодня тускло светят фонари,
И вечерок промозглый, непогожий.
Я здесь от грусти даже закурил,
Но ничего - вернусь и снова брошу.
Ну, наконец, противный дождь замолк,
Реальность стала четкой и двухмерной...
О чем же я писал тебе письмо?
Да просто о своей любви, наверно.
*
===================================
7. Пепел лета
Ржавеют медь и золото. Глядите!
И рукописи августа горят.
Перед Покровом трудится водитель -
На вывоз лета выписан наряд.
И медленно последняя карета
Идёт в зимы заснеженный тупик.
А женщины в оранжевых жилетах
Ссыпают пепел лета в грузовик.
Наполнена посланьями копилка.
Их смыслы не прочитаны опять.
И будем мы на жизненных развилках
Как прежде без подсказок выбирать
Свои пути и рисовать наброски...
А набело потом, потом, потом...
Докурит осень листьев папироски.
И дым растает в небе золотом.
===================================
8. Пробел
Всё кажется нелепым и пустым,
и осень мне подыгрывает в этом.
Метла ветров сметает краски лета.
Они горят, и тает в небе дым.
Я думал, всё сгорело без следа.
И запер дверь, и занавесил окна,
но позабыл, что жизнь не однобока,
в ней разных эпизодов череда.
Потери неожиданны всегда.
Но боль уйдёт, а память остаётся.
Из тучи снова выглянуло солнце,
которым притворяется звезда.
И вот к бумаге тянется рука,
уже давно скучавшая без дела.
Я всё, что было, отделю пробелом,
А за пробелом – новая строка.
===================================
9. Выращивать куклу
Когда в предвкушении ножницы щёлкнут,
И лавочник жадный, продав лоскуты, обсчитает,
Родится не кукла ещё, но идея простая -
Из чёрного льна, бирюзового шёлка.
Нет-нет, я не мастер, который искусен,
Не тот демиург, что душой наделяет поделку.
Я просто шагаю стежком аккуратным и мелким,
Чтоб вырастить ляльку из розовых бусин.
Но чувствую, что эфиопской принцессе
(Акрилом - узоры на скулах, узоры - повсюду)
Скажу: незнакомка, так смотрят лишь куколки вуду
На палец, который до крови порезан.
Смешок привяжу в колокольчике звонком.
...И брошу надолго, на полку, в коробке закрытой,
Пока не пойму, что попросится на спину - крылья?
Возможно, корзина со смуглым ребёнком.
===================================
10. В окошке догорающая ночь...
В окошке догорающая ночь.
Окончен стих. Усталость за плечами.
Беспрекословно отпускаю прочь
из тела душу. Медленно вначале,
она летит во тьме на дальний плёс
Донца, под гору, с лесом по соседству.
Там всё бело от выросших берёз –
я их запомнил маленькими в детстве.
Мерцая в свете утренней звезды,
над водной гладью рябью пробегая,
душа – одна из длинной череды –
спешит, и рядом стелется другая,
что, словно тень, чуть видима в ночи,
но чудится в ней близкое, родное –
и, словно чайка, плачет и кричит
бесплотное создание ночное.
Сквозь рощу мчим, пронзаемы насквозь
то лунным светом, то кромешной темью.
Мы знаем: надо вместе быть, не врозь,
и нет предела этому хотенью.
Слова в душе рождаются: «Мой Бог! –
да это ты, родной?!» – «И ты, родная?!
С тобою помню в прошлом каждый вздох» –
«Родной, я тоже о тебе всё знаю».
Друг дружку видим, словно есть глаза.
Прощаемся, не в силах наглядеться.
Болит, но где – не можем рассказать,
быть может, там, где прежде было сердце.
===================================
11. Тромплёй
Этот город-тромплёй* нарисован, не скрою,
сам в себе и не смотрит вовне,
чудный город, похожий на древнюю Трою,
не готовую к новой войне.
Это – жаркий оазис в холодной вселенной
и не ровня другим городам.
В нём я прячу тебя от прекрасной Елены
и уже никому не отдам.
Возвела крепостные высокие стены,
пусть данайцы приносят дары.
Ты не хочешь назад, ты привык постепенно
и забыл про иные миры.
Это город-мираж (неустойчивы башни).
Он властителя ждал испокон.
Но стоит у ворот сокрушительно страшный
для войны подготовленный конь.
*Тромплёй – приём в живописи, призванный создать оптическую иллюзию трёхмерного пространства.
===================================