Ты помнишь тот вечер, а я позабыл:
окна льдистый кобальт, и то, как по сини
лимонною долькою месяц проплыл
и замер. Тревожно мерцая сквозь иней
Забыл навсегда, как мы пили вино,
грошовую радость — портвейн "три семёрки",
как в такт "Happy New Year" раскрашенный гном
нелепо качался на праздничной ёлке.
Забыл твои слёзы и то, что взамен
знамёна измен неизменно разметят
змеящимся кобальтом линии вен
безжизненно стылых как мёртвые плети.
Забыл позабыть. Если сможешь прости, —
любовь мою глупую. Глупое чувство.
Её ты держала как птицу в горсти —
сжимала, сжимала, сжимала до хруста:
— Он старше немного, совсем не старик,
большая квартира, таких любят дети...
и что-то ещё, и срывалась на крик...
а в окна лимонное зарево светит.
Забыл, моя радость, прости, позабыл,
как плакала ты перед завтрашней свадьбой,
но помню как месяц по кобальту плыл,
лимонный такой...
На мерцающей глади.