ЭФЕМЕРНАЯ МЕЧТА
Последнее время, лет десять, наверное
Хочется спать и владеть деньжищами.
Спать на второе, денег на первое,
Ближе мне стала жизнь суеверная –
Стал я молить о желаниях Всевышнего…
Утром встаю, вопрошаю – где деньги?
Сверху молчок, в лучшем случае, ветер.
Весь день загадочно птицы мне тенькают,
Я же бегу за мечтой эфемерною,
Ставлю в углу Богу яркие свечи…
Бог ли не слышит, иль плохо молюсь я,
Только деньжищи ко мне не явились,
Светится ярче мечта эфемерная,
Хочется спать, вот и сплю я, наверное,
Видно меня разбудить позабыли…
Трогаю лоб, щиплю себя за уши,
В зеркало гляну, в свое отражение -
Думал, что я, все же, выгляжу лучше,
Вот ведь, совсем не похож я на Пушкина,
Но, я мечтаю продать сочинение…
Выйду в тираж, по копейке читатели
Скинутся вместе на мой день рождения.
Ну, а пока что я в роли старателя
Долю ищу, в золотых знаменателях,
И предвкушаю свое наслаждение…
За тиражи плачу свои кровные,
Мне обещают деньги и славу,
Доят меня все пока, как корову,
Я потакаю, мол, на здоровье,
Предполагая долю по праву…
В общем, живу, унавозил все грядки,
Ближе мечта эфемерная, ближе.
Брать, так по крупному, дайте мне взятку.
Скажете, зря сочинял я Вам сутками,
Нет, я серьезно, мне не до шуток,
Буду читать самое гадкое…
Славы – по пояс, деньжищ – по колено,
И тиражей, миллионных, пожалуй.
Что написал я, пусть будет нетленно,
Хоть и бессмыслится тут, откровенно,
Но таковы современные нравы…
Вот и копаю я сильные рифмы,
Слабым сегодня в книгах не место,
Нас окружили одни ЕГЭисты
Хоть я и слышу зов альтруиста,
В сердце клюют кровожадные грифы…
Дайте мне взятку, мне не до шуток,
Поиздержался малёхо я, все же,
Шишки сплошные, прострелена шкура,
Наши стихи только макулатура ?,
Или в театре все заняты ложи…
Где же оно это ценное слово,
Чтоб со всем миром вмиг объяснится,
Колкая зелень, рубаха сосновая,
Берег потвёрже, речушка медовая,
Без журавля не нужна мне синица…
Без журавля не нужна мне синица,
Вот я и сплю, и во сне всё рифмую,
Смотрит мне в сердце пустая страница,
Эхо стихии в него постучится,
Музу тотчас я в стихах расцелую…
Можно писать этот стих бесконечно,
Ведь не секрет, что я болен стихией,
Предполагать, что я буду жить вечно,
Глупо, простите мне эту беспечность,
Но ведь у многих здесь ноги кривые…
Вот и прошу, не судите стих строго,
Повеселитесь со мною, как боги,
Мне почему-то вот грустно немного,
Не оттого ли, что слышу я гогот,
Ведь окружают меня бандерлоги…
http://www.litres.ru/andrey-lobanov-2/mysli-vsluh/
http://www.litres.ru/andrey-lobanov-2/vernyy-put/
http://lobanov-andrey.ru