Луна, как монета, скатилась в кювет.
Свершилось моё же пророчество.
За окнами бледный забрезжит рассвет.
Но мне просыпаться не хочется.
Сегодня моих затянувшихся ран
Лишь пламени лозы касаются.
Но музы, войдя в догарающий храм,
Попятились. Жалобно каются.
Я в зеркало взгляда страшусь и своих
Не знать бы мне имени, отчества.
Мне грузными звонкими буквами их
Запачкать бумагу не хочется.
Творение мыслей, пустой силуэт,
Мой разум под коим ломается,
С тобой до конца скоротечности лет
Придётся безрадостно маяться?
Немного, но ниже, чем просто на дне.
Усталая тень одиночества.
Одна только мысль о завтрашнем дне
И жизнь проживать не хочется.