А ведь вполне возможно не читать
Стихи, нам неизвестного, поэта
И смысл в его скрижалях не искать
И не скорбеть (что главное) об этом.
Хотя по здравости суждений – может зря?
Ведь незнакомость - лишь предположенье,
А страсть - она ведь, честно говоря,
В любом таится, может изложеньи.
Под маской упоительной любви,
Что в череде волнительных признаний,
Манящим в грёзах облаком парит,
Ввергая нас в восторг очарований.
А то и вовсе пищей для врагов,
Зовущих в опьяняющие блески
Обилием царапающих слов,
Подспудно к ним поганые довески…
Но ведь природа жизни такова,
Что не постичь нам истины с налёту,
Хоть шепчет многоликая молва,
Сплетая мысли лживою тенётой,
Что только успокоившись в земле,
Познаем умиротворенье,
Мол, истина сокрыта только в ней,
А мы здесь так - для времяпровожденья.
В своих непритязательных мечтах,
Под гнётом собственных терзающих бессилий -
Предположением, что вечен только прах
От нас, когда-то умных и красивых.
И пониманье, разделяя с ним,
Взываем в страхе к образу другому,
Который в мыслях вечностью храним,
Но до поры нам, как бы, незнакомый.
И лишь открыв заветную тетрадь,
Причём – зачем, совсем не понимая,
Вдруг умудряемся в трех строчках описать
Ту красоту, что душу согревает.
И то, что, наконец, произошло,
Вполне доступно понимания простого…
Что не поэты неизвестные нам зло
И не земли смертельные оковы.
И посему она - земная твердь
Не просто каждодневная опора,
А кладезь красоты.
Куда б ни посмотреть –
Всё чудо для незлобивого взора.
26.11.16г.