ах, боже мой, так просто быть собой,
когда ты смотришь на других солдат,
готовых на любой эзопов бой
за незабвенья персональный ад.
когда из песни выкинешь слова –
тебя затопит музыкой иной,
которой так отрадно надевать
рассвета золотое кимоно
и в нём летать по тёмным городам –
озябшим птицам ноты раздавать,
чирикать вместе: "горе – не беда,
без потолка и стен светла кровать,
легка рука, когда нет вкусных строк,
но ароматны книги, пироги..."
пригретый жизнью плещется малёк
в излучине реки.