Но страннику, кто снежной ночью полон,
кто загляделся в тьму,
приснится, что не в вечный свет вошёл он,
а луч сошёл к нему.
Александр Блок, 1912.
Если тексты – сплошной нечитабельный неформат, если сны обрываются в градусе от тепла
– отчего?
Тихо скажет: - Наверное, от ума. А какой у Него на тебя был блестящий план…
Улыбнётся, плечами пожмёт и нырнёт в пургу, не допив Божоле, на ковёр уронив перо….
Ты останешься слушать глухой заоконный гул, дорисовывать буквы, осваивать монохром, разбиваться навзрыд о бессмертные имена, посвящая полёты родившимся в ноябре… Ты – один непрерывный, мучительный диссонанс, кубик лунного света, надколотая свирель. Выводя своей музыки грустное волшебство, - лишь бы только хватило дыхания, вот и всё – ты останешься странником в поисках одного идеального вдоха, который тебя спасёт.
2016