Едет рядом со мною
этот чудак в футляре.
В уши вставлены пробки,
чтоб ничего не слышать,
и лепестком смартфона
он заслонен от мира.
У него отказал
и нюх.
Он не пробует мир на вкус.
Он не пользуется меню
заблокированных чувств.
Все они
в одиночках,
сляпанных самолично,
в камерах,
карма такая -
Такла-Макан
публичная...
Ты говоришь:
«Я живу, я люблю».
нет, не живешь,
а стремишься к нулю,
тенью витая в инаких пространствах, -
место пустое,
затихшее в трансе…
Как ты боишься,
бедный,
высунуть нос наружу,
лишь бы тебя не заметили,
только бы
не задели...
Вот он,
очки и джинсики,
как ему
счастья хочется...
Строгий режим
пожизненный
в крепости одиночества.