Так трепещет теплом восход. И так призрачно, ниоткуда, в глубь зимы, словно кукла вуду, счастье мимо тебя пойдет. Поплывет сквозь метель, впотьмах, и задумает где-то сбыться - каплей сумерек на ресницах, вдохом-выдохом на губах, узкой лентой твоих надежд в перекрестках воспоминаний... Заберется в ночные сани юный месяц, морозен, свеж. Будут звездные кони вскачь мчаться прямо к тебе в ладони... И никто никогда не тронет тот восход, что придет, горяч. И никто не поймет, как так совершается это чудо... Будет счастье, как кукла вуду, биться иглами с сердцем в такт. Расцарапает, раздерет все, что принято нараспашку...
И душа под мужской рубашкой вопреки всему запоет...