Ты «снять» его должен бесшумно и быстро,
А после исчезнуть в полуденной тени.
Четвёртая сотня – уже не убийство,
Тем более, вы – полюса поколений.
Стреляй!
Он противник, с таким же прицелом,
Но правда за ним – будет биться до смерти.
Твоя же – на белом написана мелом.
Смеются ехидно чумазые черти…
Ты смотришь в прицел – контур тела безликий,
Идёт ровноспинный, уверенный, сильный.
Тебя покрывает холодный и липкий,
Сбегающий пяточно, выпот могильный.
В прицеле лицо.
По глазам понимаешь,
Что надо бежать. Оба – «родом из детства…»
Ты, как и уверенность, медленно таешь,
И глушишь удары стучащего сердца.
По лужам гоняли, бежав к терриконам,
На лицах полоски углём рисовали,
Пацанское братство – всегда по законам,
Вот только предательства не позволяли…
- Снимай его "с" жизни!*
Но мокнут ладони…
- Проклятый курок, что ты скачешь, зараза!
До трёх… И не целясь.
И небо не вспомнит,
Что цель не снята была больше ни разу.
_____
* местная специфика разговорной речи, не моя, но услышанная.