Господа
Карты сожжены, планы свернуты.
Господа, пути нет дальше.
Нет.
Не трус.
Вспомните сколько раз и лет.
Я умирал на Калке, под Атлантой, в Ла-Манше.
Но будьте же милостивы, господа.
Даже у кошки, и той всего 9 жизней.
Я устал, ваши тактика вновь ерунда.
Драться за Родину? А что в этот раз назовут Отчизной?
Господа! Господа! Господа!
Вы поставили не на того.
Перстом на запад, на восток идя.
Это стратегия? Это дерьмо.
Мое тело раскидано вдоль по экватору.
Сердце забросили от греха в Антарктиду.
Жалуюсь? Что, как всегда?
Вы привыкли к давящим лыбу?
Вы снова в жаровню кидаете.
Ладно меня,
(я бессмертен).
Зачем же всех молодых,
лишь наливая бокалы виски,
отправляете в пламя огня,
Где пуль, стрел и крови брызги.
Вы подумали об их матерях?
Вы подумали хотя бы об их женах?
Они идут, господа. Вас матеря.
На ступнях от осколков сожженных.
Господа. Это конец.
Пустите меня. Я согласен.
Вновь умереть.
За вас всех.
Нет, господа, не за вас.
А за тех.
Кто баз голоса, но не согласен.
Пустите вперед.
На фронт.
На
Передовую.
Там, где пули.
Там, где смерть.
Там, где струю тугую
Град пуль выбивает
Как плеть.
И вновь в сотый раз умру.
Вновь через боль. Снова страдая.
Только не надо юных!
Не молодых!
Отправлять к воротам у рая.