Я наблюдатель сторонний.
Трутся, как спички, ладони,
чтоб высечь свободное пламя…
Они не сидят на диванах.
Дожди пускают фонари в Париже.
Издалека он никогда не пишет...
Они не танцевали – не умели,
а вместе резали салат на самом деле.
Их смысл был в том, что его не искали,
они избежали движения по спирали.
Он ей стирал крахмальные рубашки,
она была рядом, чтоб было не страшно.
Они низвергали свои пьедесталы,
поэтому ближе на чуточку стали,
и били друг друга – умышленно, в зубы,
потом расходились опять в свои срубы.
И не купались в нежности блаженной,
и не были едины во Вселенной,
а лишь спасли от силы притяжения
друг друга, не позволив приземлиться.
Их вкус не приторный, а остро-кислый.
И вот они стали разрядами грома,
пропахли озоном
на аэродромах,
огромных
паромах…
28 июля 2014