Год за годом мелькает поспешно,
Как табун одичалых коней,
Приближается пропастью грешной,
А за ней... Что же видно за ней?
Раньше было всё легче и проще -
Дождь пройдёт, или выпадет снег...
Торопящийся бисерный почерк
Зафиксирует пройденный век.
И стихи - перелётные птицы,
Разлетятся за тысячи вёрст,
Ведь крылатым не страшны границы...
Ах, как думалось раньше всерьёз!
Ах, как думалось... Где же вы,птицы?
Где полёт,торопливость мечты?
Равнодушно листаю страницы,
Пожелтевшие в книге листы.
И летит быстрокрылое время,
Ветер гонит к обрыву коней.
Отстаю. Не угнаться за теми,
Кто моложе, а ,значит, сильней.
Отстаю, ничего не желая.
Пропасть там,где кончается жизнь.
И к воротам небесного рая
Тороплюсь за душой своей ввысь.