прости меня, поттер, прошу
я неспроста тебе это пишу
нет, не уколы совести тому виной -
тоска тупая, и ноющая боль
не факт, конечно,
что письмо дойдёт
и как ему дойти?
если всё тяжелей от мокрых слёз оно
и строчки расплываются,
чертовски неловко мне
это письмо, я тебе обещаю,
сгорит в огне
и следующее, увы,
не лучше будет
строчки всё ещё расплываются,
или это боль приходит?
буквы замараны пеленой слёз моих,
и осознание этого - крепко бьёт под дых
чернота чёткости расползается по строкам
нет, увы, не будет тебе письма