В этом доме родном, небольшом
блудит месяц косыми лучами.
Кедр шумит.
И, седыми ночами,
так писать стихи хорошо!
А за стенкой тихо сопит
почти взрослая, милая дочка,
вниз стекают синие строчки,
и ручей на порогах ворчит…
Но рождаются образы странно,
Превращаясь в словесную вязь.
Как любима мне, как мне желанна,
Эта вечная, добрая связь.
Сколько дней впереди? – Не знаю…
Да мне важен, даже один!
И лучи от луны утекают
До своих беспредельных глубин…
И смотрю я как в лунном свечении,
кедр чуть слышно шумит и шумит.
И ручей в неустанном течении,
мне чем-то своем говорит.
А назавтра останутся строчки.
Ну а в них мой неказистый дом.
И конечно, юная дочка,
что забылась изменчивым сном…