Отсыплет от щедрот своих зима -
и дворник, вездесущ и безымян,
скребет, скребет натруженной лопатой
с шести утра, душа его смугла,
она и не такое бы могла,
когда бы не познала cнегопада.
О, сколько было сточено лопат
с тех пор, как похоронен листопад,
и мне бы спать и спать до полвосьмого,
когда бы прибывающий сугроб
лихой гребец веслом своим не греб,
подкапывая гулкие основы
во мне, не присягнувшей декабрю...
...и все же зря я дворника корю,
ныряя в два пуховых одеяла.
Скреби, скреби, усердная душа,
в цигейку индевелую дыша, -
пришлись бы ко двору твои деянья!
2016