По всей стране всю ночь не спят поэты.
Признаться честно? Я их не люблю.
Они под утро злы и психи где-то.
Я дворник. Лёд пешнёй зимой долблю.
Скребу совком, мету метёлкой летом,
по мере сил, я пользу приношу...
Бумаги столько рваной от поэтов!
Они и пьют, и курят анашу!
У них любовь несчастная случилась...
А мне бутылок битое стекло...
Вот, поэтесса так разгорячилась,
что потерял волос я целый клок!
А мне, как бонус, за работу рифмы
приходят под шуршание метлы.
Не рвём и не кидаем точно их мы!
И мысли утром так легки, светлы!