Я не могу сейчас писать...
Под одеяло, в сон, в кровать,
Подальше от мирских реалий...
Мой муз сегодня жив едва ли.
Чего желать? О чём писать?
О, как от жизни не устать?!
Секира мрачная рутины
Острей кровавой гильотины.
И одиночество грызёт,
И мысли вскользь, а не в полёт...
И крик немой развёрстой раной:
Как страшно, Господи, как странно...