Беда поэта – он изгой в кругах стихиры,
Но каждый стих его законченный шедевр.
Так отчего не попадает он в кумиры?
А от того, что гениален его нерв!
Беда поэта – он, по сути, одиночка,
А одиночек здесь не любят и не чтут,
И ждет рассвета его пламенная строчка,
Но трудно ей, и цены бешено растут!
Беда поэта в том, он всюду ищет правду,
Но правда ныне непригодный материал.
Она не служит, где льстецы, увы, исправно
С восторгом воспевают тронный зал.