Поверьте, я не писатель отнюдь,
А так жалкий поэт с Арбата.
Может, знает кто-нибудь,
Какая дается за это награда?
Какая будет награда за жизнь,
Которую мы проживаем.
Мне все говорят «держись»,
А я спасаюсь литрами чая.
Моя жизнь проходит как сон
В ворохе ненужных идей.
Возвращаюсь в свой дом,
Спасаюсь от всех людей.
Я не нуждаюсь в наградах
И медали мне не нужны
Счастье же не в зарплатах
Стихи – они нужны для души.