У меня на плечах сидят два Ангела,
Один слева пишет плохие дела
Пишет, не стоя,
Не отдыхая!
И другой который справа,
Вроде должна написать добрые,
Но , что написать то?
За то!
Отдыхал на жизнь!
И.Г.
(обрывки из старой полемики на старом сайте)
Два черта за спиной у Илтифата
(куда ни плюнь - уж точно попадешь):
один ему тягает всё стишата,
второй - наверно, прозу. Ненадежно,
однако, состояние и шатко:
Аллаха почему-то нет. Решает
все как-то за Аллаха Илтифат.
Стишкам и Илтифат уже не рад,
но надиктовывают же ему ребята...
Он отдыхал всю жизнь от писанины.
Теперь страдает, бедный, ручки-ножки
болят уже - писатель он отныне
и кажется, доволен сей дорожкой...
Уже и член ...(нет, дамы, не про это),
лишь член писателей (с чего-то вдруг в России
союза).. разве ж тут наветы?
тут, этта, как ее.. Ну, эта, ксива....
А что товарищ тута написал,
девицы выучат как мантру. Чудеса...
--
Почет писателю, не ангел он, но пишет -
не чудеса, и нам его... но тише:
Аллаха глас - не стереоколонки,
что слева басом, справа голос ломкий,
что непрерывно лезет на эспаву -
не откровение отнюдь, и это нам вот
читать? Зачем, пардон, читать -
смысл в этом есть какой-то
или лишь интерес, лишь авторский, на кой-то
такое вот строгать, и непрерывно -
я понимаю, что мозгА тут неотрывно
рождает текст, но смысла публикаций,
и не на прозе.ру... Уже икаться
ведь автору должно бы непрерывно -
Аллаха нет, словесность ж неотрывно
все лезет дальше, больше, хуже.... Всяко.
Не Пушкин ведь.... Эспава может плакать,
или смеяться, или дружно хлопать.
Аллаха только нет.
Есть, извините, опа.
--
Почетный писатель в исламе
культурно отправлен "по маме",
а все что писатель натюкал
засунуто в .... А ну-ка,
попрыгай, товарищ *ейдаров -
лишенный словесности дара,
без этой всей макулатуры,
что носишь с собой - просто дурнем,
без этих идей из ислама,
мыслишек заумных и странных,
идей про писак и Аллаха,
коль тестово послан вдруг....
Ну, что остается, приятель -
не ценностей больше, нет платья,
нет мыслей, нет денег, нет славы-
ну, что остается? ... Да, травля,
да, в некоем смысле - неверно.
Но заумь писать - тоже скверно,
и что выбирать (ты не дева,
с той проще) - ну, глянь Васудеву...
Про ангелов пишущих были
стишата написаны были
или канцелярски учетчик
сидит крутит кнопку иль счетчик -
молитва шесть раз непременно,
и с башни вопит голос медный;
но сам-то ты кто: свод законов,
набор ассорти для поклонов,
заклиненный в умности мальчик,
на клавиши ставящий пальчик,
догмат, размышление, лозунг -
и тут не стишата, но проза....
Ты сам полагаешь, что ценен
и ты сам, и труд твой в лице не
забудут, и сам ты в потомках
прославишься? Сделано тонко,
но рваться должно непременно
где тонко. Не видишь подмены?
Похоже, не видишь, приятель.
Ипатова тоже тут ятей
и херов своих выше крыши
таскала. Ты, вроде, потише..
Но те же прогулки от Илти.
И нафс - так понятнее, мил ты...
"Дешева" - когда продается.
я ж просто пишу - слово льется,
оно все задаром, спонтанно,
и кажется, да, простота, но
вся заумь когда-то уходит,
поскольку "за ум"-ная, вроде,
ну, что остается-то, Илти,
коль выбросить весь этот ил, и
не ставить догматословесность -
ну, что остается? Известность
тебе не грозит, слишком мелко,
в истории много подделки,
но только остаток историй
в осадке дает... смотри, то ли
ты пишешь, твое ли,
оно или слепок с майолик,
лишь копия старого текста
пускай хоть из нового теста,
но просто долбежка догмата...
Догмат тебе нужен? - до мата
отнюдь не опустимся, неча,
хоть всякий тут не безупречен,
но видеть свое хоть старайся,
коль тянет писать. Не марайся
в словесности нудной и лучше
подумай - а вдруг это случай....
Не важно, что знаю, не это...
не знание важно, монета
не та, здесь валюта иная -
что толку, что знаешь, внимая,
ты что, через ум прогоняешь
что я тут валю, не роняя,
мне эти познанья в Исламе
догмата и прочей - по маме:
простая же суть и по-русски,
хотя в деревнях мы, этруски,
имеем способность быстрее
все излагать, но хиреет
от этой словесности Вика -
а не хочу быть тут мигом
подчищенным быть из-за формы
но ты-то хоть должен быть в норме,
но вовсе не той, не с догматом...
Что ж так залипать-то, ребята...