Эх, сейчас бы под звон гитары
В деревенскую глушь махнуть,
И хлебнуть из старинной чары,
И о чем-нибудь да всплакнуть...
Это, братец мой Карамазов,
Нам написано на роду:
Врать до чертиков, до экстазов,
И любить - лишь ее одну.
Это, братец ты мой Иване,
Черт-те что, а душа болит,
Пусть же едут сюда цыгане,
Пусть там что-то поляк хамит.
Ночь пройдет, и заря стыдливо
Нам отпустит вчерашний бред...
Знаешь, братец, не так паршиво,
Когда любят тебя в ответ.