Нам не добраться до этого города
Визы у нас просрочены.
Там, у самой обочины главной дороги, лежит герой.
Крылья ему подрезали, за его убеждения.
Он больше не ангел-мастеровой.
Утро больше не доброе, небо больше не синее.
И позабыт прибой.
Ему еще ненадолго бы, разжиться где-нибудь силами и гордой осанкой прямой.
Но он лежит у дороги, здесь.
Не растеряв сущности, не утративший смысл свой.
Но надо вставать не выспавшись.
Надо идти, но зачем теперь?
И кто пойдет за тобой?