И всё ж она первее первых,
Дымовней всех, глубинней,
Поющиеся как нервы
Смятенных рос в тишинах.
Второй не будет уж Марины,
Её и тусклой тени,
Умеющей так петь глубины,
Души будя смятенья.
Второй не будет уж Марины,
Чтоб слог стонал в лезвеньях
/Альбатрос/