Когда в кармане ни гроша
И тело вымучило квоту,
Как никогда легка душа,
Готовясь к вечному полёту.
Больничный белый потолок
И неуютная палата,
Где всяк примерно знает срок,
Когда придёт за жизнь расплата.
Глянь - баба белая идёт
В палату утлую без стука!
Эй, ты в углу, заткни свой рот:
Идёт с косой старуха злюка!
Чего гадать, кого возьмёт
Для Бога с нашего чертога:
Мы старый люд – и всяк поймёт,
Что нам в чистилище дорога.
И сколько б ни творил греха
И добрых выстрадал деяний –
В гроб упакуют потроха,
Освобождая от страданий.
Да подожди ты со слезой,
Хоть боль сосёт неодолимо:
Бог на тебя, похоже, злой,
Что та с косой проходит мимо.
Прошла – и странно! – без косы,
И на меня не поглядела,
Неописуемой красы,
Глаза ласкающего, тела.
Ещё, видать, не мой черёд,
А лезть без очереди стыдно…
Тот торопись, кого припрёт,
А мне, поэту, несолидно.
Коль это – смерть, то, как легка,
И дивно плечики покаты.
А с ней два дюжих мужика
Несут соседа из палаты.
Его несут – живу пока,
Пока приходят не за мною.
Хотя, пока жива строка –
Душа жива молвой земною.
Так заходи за мной, мадам,
Хоть с топором, косе в придачу –
Я тело бренное отдам,
А душу вечную припрячу.
Но нет посланницы Отца:
Другого люда прорва что ли?
Видать, придётся до конца
Испить положенные боли.