Через окон переплеты
сонный свет прольется. Садом
пахнет в комнате. Суббота.
Чашка с горьким шоколадом.
Звонкий треск сухих поленьев
обещает тихий вечер.
Кот запрыгнет на колени,
мягкий плед укроет плечи.
С полок книжных переплеты
на меня с немым укором
смотрят. Пыль седым налетом
отливает. Мельхиором
все запорошило главы
книг, что с полок так ревниво
смотрят на меня. Исправно
время, как скакун ретивый,
мчится вдаль. Я на крылечко
выйду в ночь, густую гриву
обниму. Заплачет вечер.
Целые миры и страны
уместились в старых полках,
и хранят былых преданий
тайны книжные защёлки.
Позабыты. Их сместили
Гугл, Яндекс и соцсети,
что незримой паутиной
Разрослись по всей планете.
Души взяли в плен. Бесстыже,
словно кровь, иглой качают
время. Сытою отрыжкой
нам на стенах размещают
мишуру из страз и фальши.
Брошенные веб-странички
как могилы, что зыбыли
закопать в пустынях кладбищ.
И давным-давно поэтов
с моих полок нет, но души
их живут на свете этом
на страничках книг уснувших.
Прикоснусь, тепло исходит
от обложек постаревших.
Будто волшебство приходит,
Интересом глаз согревшись.
Я надеюсь, что однажды
каждую из них прочту я,
может что-то даже дважды.