Он знал, что идеален.
Сверкая он мечтал,
найдет он место, белый.
И тверд, об этом знал.
В своём миру метался.
Уверен был, что сам.
Толкал любого смело.
И твердо получал.
В себе, кремень, казался.
Что не подвластен он.
Но вдруг, да взял, признался.
Что был он сам не он.
Что жил он в лототроне.
Что выход был один.
Рукою был он тронут.
Но вновь средь всех один.
В себе лишь независим.
А в мире, есть он пыль.
Печать чужую носит,
Судьбу несет другим.
Не он хозяин жизни.
Своей ли, иль чужой.
Напрасно был, он видит,
что горд был он собой.