Какой ты будешь - не известно,
на длинный век ли... на мгновенье
поэту станешь провожатой -
по жизни вечной...
до креста?
Ведь я тебя замыслил, Песня,
неповторимой, словно время,
чтоб Ты взошла, как хлеб
понятной,
простой и чистой, как звезда.
Уйдёт любимая, так что же -
есть шанс позвать. Другую встретить.
Я мучил Песню. Гнал я Песню...
Но Песня так и не ушла...
От слов излишних веет ложью -
так кто ж за истину в ответе?
Ведь в клетке строчек страшно тЕсно,
когда в подстрочнике душа!
Что ж, убивай меня, родная,
и тем продли моё дыханье -
нет компаса к конечной цели,
и путь извилист и далёк.
Когда проявишься? - не знаю -
себе сознаться в этом странно!
И быт проходит под прицелом
ещё не выношенных строк.
1974?