Я — транжира, душевную боль распылила дорогами,
что в сосуде несла — расплескала над чем-то смеясь.
Собирать начала, когда были мы все недотрогами,
донести не пришлось — и остатки я вылила в грязь.
А зачем мне добро, на которое монстры не зарятся?
Для чего мне балласт, от которого тормоз свистит?
И подальше держусь, от того, кто без повода парится,
дребедень прорицая, талдычит, что он эрудит.
Если снова душа заболит или плакать нацелится,
я её обману, или выжгу причину дотла!
Только будет беда, если боль на осколки разделится,
и пронзит ими сердце, навеки лишая тепла.