От милых не докучливых забот
Стихи мои стихи во избавленье...
От Божьего Всесожаленья
Судьбы не адрессованных щедрот...
И вовсе не в условных окончаньях
Растопит миг печальная строка,
И не без внутреннего содроганья
Бумага стерпит всё, но вот рука...
Куда-то мчатся зарифмованные рати,
Сдувая даты с брошенных могил,
Шурша снежком бумажной благодати
Во временем разбавленных чернил...
И наречётся всё прочтенное
Невнятным отзвуком людской молвы,
И, да простится ветром унесённое:
Не я пишу стихи, они меня, увы !