Сейчас в деревне скука и покой.
Над речкой, непривычно молчаливой,
Покрыты берега засохшею крапивой,
Кустами и тоскующей ольхой.
Уже на четверть лег пушистый снег.
И пишет лес, наверно для порядка,
Все новые следы в свою тетрадку:
И зайца-беляка поспешный бег,
Лисицы молодой уверенную строчку.
Под елкой, где обедали клесты.
Везде наставил мелкие кресты,
И шишку уронив, поставил точку.
А ночью снова снег, потом мороз…
И лес вздыхает: маета какая.
И с чистого листа все снова начинает.
Иначе ведь никак нельзя. Склероз.