Все реже вспоминают про Афган,
Хоть пепелище в сердце не остыло.
Под жгучим солнцем смерти караван,
Мужчин любимых уводил в горнило.
Она была страшнее войн иных,
За отчий дом в победу облаченных,
И если возвращала нам живых,
Навеки с той войною обрученных.
Жрица огня и бед,и расставаний,
Как будто пригвоздила ко кресту,
Ту боль нечеловеческих страданий,
Те молодые годы на лету.
Все меньше их с пометкой "ветеран",
Безногих и безруких в переходе.
Не выдержав забвения или ран,
Они уходят,вслед за ней уходят.
Судьбы стезя-ее судить не нам.
Тех не сыскать,кто был за все в ответе.
И только плачут вдовы по ночам,
И подвывает им бродяга-ветер.