Меня всё чаще муза покидает,
Сижу по часу над страницею пустой,
Я ей шепчу: «Не уходи, постой».
Она ж, будто не слышит, улетает.
Я остаюсь наедине с собой,
И это одиночество пугает.
Уходя, уносит мой задор шутливый,
Строфу и рифму, музыку стиха,
И вот сижу, задумчива, тиха,
Я не могу писать, и мне тоскливо.
А без душевного полёта жизнь плоха.
Я, как потерянный ребёнок, сиротливо
Плетусь до кухни, горе заедаю,
Не клеится работа, всё не так,
Муж говорит: «Да это же пустяк»,
Не понимает он, что я страдаю,
И то, что в сердце холод, лёд и мрак.
Как мне дальше жить без музы? Как?
Я так боюсь, что больше не вернётся
Моя «душа», поэзии «психе»,
Что не смогу я больше выразить в стихе
То, что изнутри наружу рвётся.
Тогда погибну я в рутине и в грехе.
А что ещё мне делать остаётся?