ПОЭТКА
Нынче бельма-любови снимаются быстро.
Ваш бетон не порода для буйного цвета.
Мир будет с улыбкой выслушивать выстрел,
Который прикончит последнего поэта.
Что мне муки амбиций? Ко мне на восьмое
Заявляются воры без мимоз и в калошах.
В сквозняковую полночь я с охапкой левкоев
Ждать напрасных любимых выбегаю на площадь
И напрасные рифмы. Тяжелая гамма
Не похожей на музыку странной и страшной октавы.
От трещащих стихов содрогнулись оконные рамы.
«Не орите!» - сопрано меня умоляют картаво.
Напоюсь и умолкну. А крик мой народу
В ноги брошу. Хватай, чтоб в груди не кусалось!
Никому не требуется всемирная фронда,
Как-то больше нравится природная наглость.
Раздвигается финок блескучая стенка.
Тишина. Ни убийцы на площади нету.
Что за честь для садиста убить декадентку?
Как-то больше нравятся мертвые поэты.
1967