Слова... слова... им нет числа...
"Люблю. Скучаю. Всё, до встречи".
Закутавшись в пушистый вечер
Я снова жду. Хотя б письма...
Зима... метели... холода...
И тише сердце моё бьётся,
А пульса нить вот-вот порвётся.
Я не живу. Хотя жива...
Всё реже катится слеза...
Коль говорить уж откровенно,
То стала я обыкновенной -
Погасло счастие в глазах...